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                            La mia America
 
CAPITOLO XVII
LOS ANGELES
Puntiamo verso sud: correndo a 100 miglia orarie sul rettilineo che porta a Los Angeles veniamo fermati dalla più dura polizia del mondo.
- Are you funked out?- ci dice a brutto muso questo stupendo motociclista da "sulle strade della California".
Fingiamo di non capire l'inglese, sbattiamo palpebre innocenti come vergini gazzelle mentre l'agente, grosso come un quarter di football americano, incrocia ripetutamente i polsi ripetendo la parola "jail". Noi ripetiamo la parola "italiani" con sorrisi sempre più ampi. Ci lascia andare dopo averci scritto un 55 con un grosso pennarello su un verbale in bianco: 55 sono le miglia orarie che non dobbiamo superare.
Fatichiamo a trovare Los Angeles, L.A., "el-ài" come la chiamano qui, dispersa com'è su un'area grande come il Piemonte: ci facciamo guidare d...

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