Il paesaggio...

    Non ce l’ho con la primavera perché è tornata.
Non la incolpo perché adempie come ogni anno ai suoi doveri.
Capisco che la mia tristezza non fermerà il verde.
Il filo d’erba, se oscilla, è solo al vento.
Non mi fa soffrire che gli isolotti di ontani sulle acque abbiano di nuovo con che stormire.
Prendo atto che la riva di un certo lago è rimasta – come se tu vivessi ancora – bella come era.
Non ho rancore contro la vista per la vista sulla baia abbacinata dal sole.
Riesco perfino ad immaginare che degli altri, non noi siedano in questo momento sul tronco rovesciato d’una betulla.
Rispetto il loro diritto a sussurrare, ridere e a tacere felici.
Suppongo perfino che li unisca l’amore e che lui la stringa con il suo braccio vivo.
Qualche giovane ala fruscia nei giuncheti.
Auguro loro sinceramente di sentirla.
Non pretendo alcun cambiamento dalle onde vicine alla riva, ora leste, ora pigre e non a me obbedienti.
Non pretendo nulla dalle acque fonde accanto al bosco, ora color smeraldo, ora color zaffiro, ora nere.
Una cosa non accetto.
Il mio ritorno là.
Il privilegio della presenza – ci rinuncio.
Ti sono sopravvissuta solo e soltanto quanto basta per pensare da lontano.
Wislawa Szymborska

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